Сижу на скамье, вокург меня дома. дома, дома.
Одинаковые блоковые дома. Шесть подъездов, между каждым пять окон. Девять этажей.
Ещё есть коричневые дома. Шестнадцать этажей, два подъезда.
Если кто в этих кондоминиумах смотрит один и тот же канал вечером, то становится прямо не по себе.
На втором, пятом и седьмом этажах три окна в унисон возгораются синем адским пламенем,
будто их соединяет невидимая дьявольская нить.
Жуть.
У кого-то абажуры красные, и вся комната светится как секс шоп на улице красных фонарей.
Сижу, а вокруг меня весна источает сладкие ароматы, вызывая мерзкие инстинкты.
Сижу, и думаю, что хорошо было бы умереть. Что не за чем здесь жить.
Сижу, вот, одна, и думаю что так хорош этот мир, и эта улица, и эти блочные дома,
так это всё пахнет... по-родному что ли.
Так голова сладко кружится от всего, от всех этих приятностей, да воспоминаний, от чая липового,
так хорошо, что и правда жить не зачем.