Нет ни сил, ни слов смотреть один из последних закатов, не зная, когда вернёшься.

на самом деле мне тоскливо. Я помню, ту тёмную ночь, жужжащую цикадами и редким рёвом моторов.
Нигде нет электричества, свет только от одинокой луны, отражающейся в чёрной глади пруда. Посередине этого пруда, стоит маленький храм, с красивым куполом, и догорающей свечой. Последняя ночь дома. Только что я проводила свой последний закат. и нет слов, что бы сказать что-то тому. кто сидит рядом, сказать что-то в утешение, потому что у самой сердце рвётся. Здесь всегда всё будет так. Всегда монах будет заводить свою песню в пол пятого утра, обойдёт вокруг пруда три раза, обойдёт все храмы, стуча в глиняный барабан. Здесь всегда будет пахнуть сандаловым маслом и фиалками. А мы уедем. И нет сил смотреть на это солнце в последний раз, нет сил смотреть другу в глаза, и не плакать. Все подбадривают друг друга, смеются, собирая вещи. Мы все знаем, что наши сердца отныне и навсегда соединены нитью божественной любви. Но мы не знаем, когда мы увидим глаза друг друга.

Прошло уже много времени. И это то ли сон. который всё снится каждую ночь, то ли вообще какое-то кино. которое смотришь каждый день. Я мыслями возвращаюсь туда каждый день, вспоминаю наши песни, холодные рассветы, и жаркие закаты. наши дни без сна и разговоры. Я вспоминаю и думаю о том, что нет у меня ни сил, ни слёз, что бы вспоминать о том последнем дне, с бардовым солнцем, безмолвно тонущем в водах святой реки.