я сжимаю ключи в кармане уже несколько часов.
ладони и пальцы уже пахнут медью. Терпкий запах, знакомый с детства, как если долго держать монету в пять рублей.
У меня никогда не было дома. Отсутствовало само понятие "дом".
Открываю тяжёлую дверь, захожу в парадную, в которой пахнет кошками и хлоркой.
Вся жизнь замыкается на воспоминаниях. в тот момент когда дверь за мной захлопывается.
Открываю почтовый ящик, и там письма, письма, письма.
Письма людей, которые давно умерли.
нет, конечно он где-то бродят, с ними что-то происходит, но для меня их уже нет.
Едва видные воспоминания, со стёртыми, размазанными лицами.
Письма тех, кого раньше я называла друзьями, тех, кто всё это время пытался меня достать из моего мира, вкладывая смысл в буквы, и отправляя конверт. А я даже не читала. И адрес новый не оставляла.
И эти письма ножами-словами по сердцу. Связывают меня строчками накрепко и пытаются вытряхнуть ответ.
А я всё равно буду молчать как партизан.
знаете, это ведь нормально, можно хоть пол жизни общаться, но пары недель достаточно что бы потерять нить разговора.
Это смешно даже. вроде и есть о чём поговорить, что написать, но начала нет. И оно не находится.
Я стояла в этом подъезде несколько минут. Смотрела на адреса, пыталась вспомнить чьи это улицы, бетонные дома, скверы.
Мне хватило мгновения что бы кинуть их в коробку для старых чеков, рекламных газет и брошюр, которую поставил дворник.
Это прошлое. А о прошлом нет смысла даже думать.
Я всего навсего приехала навестить маму.

Не знаю точного значения слова аллегория, но мне кажется оно подходит здесь...