Я открываю глаза. Не могу понять сколько сейчас времени, какой сегодня день недели.
Циферблат часов расплывается в дыму оставшихся сновидений.
Мокрая майка, мокрая шея, спина, руки. Мне жарко. Холодный пот. Агония.
Сны становятся реальностью, каждый из них затягивает в омут другой жизни ещё сильнее предыдущего.
Где-то там ты учишь русский, а я убиваю себя здесь и сейчас.

Это вроде русской рулетки. Гонка разума с организмом. Кто кого быстрее убьёт.
Каждая рюмка, каждая мутная бутылка приближает организм к смерти,
каждая ночь, каждый сон, каждая мысль, убивает разум.
Это похоже на русскую рулетку. Один патрон из шести, и ты - мнимый король своей жизни, упадёшь замертво.
Воля случая, скрывшаяся в дыму и полных стаканах.
Похоже на ту историю с поездом Москва - Питер, или Пермском клубом.
Только там - судьба. Там удача. Там людям суждено было умереть. Предначертано.
А здесь, ты сам себе Бог. Сам решаешь насколько долг будет твой путь.

Возникает философия не дотлевших плюх. Когда тебя уже отпускает, рождается гениальность.
Что лучше - гордая улыбка твоего отца, когда ты чего-то добился - или стаканы золотого виски, дарящего тебе счастье.
Юбилей бабушки - пара дорог, делающих тебе супер человеком.
Рождение детей, семья - или яркие воспоминания о дымной молодости.
Что лучше - прожить жизнь, яркую, как вспышка японского фейерверка, но короткую до нельзя.
Или долгую, размеренную, но наполненную счастьем быта. Любви к кому-либо.
Если исход одинаков. Если конец один и тот же. Вдруг жизнь всего одна.
Почему бы не попробовать всё, что она подносит на блюдечке с золотой каёмочкой.

Эта зажигалка.
Подарок от милого Бимбы доброй раста девочке - напоминание о вопросе,
с которым я проснулась этим первым снежным вечером. С больной головой. Рваным сердцем. Прожжёнными лёгкими