Ещё бокал.
Только бы ноги нормально несли, не размазывая по серости улиц.
У нас снова дождь мелкими каплями, а где-то там волны солёными брызгами.

Море. Оно ведь ночью совсем другое.
Так и тянет пьяных и молодых скинуть с себя одежду и слиться с небом.
Ночью море, как зеркало в тёмной комнате - не видно ни рук собственных, ни ног.
Не видно ничего вокруг. Только шум волн, который до боли похож на тишину.
И ты совсем один. Плывёшь, чувствуя каждую мышцу, чувствуя, как солёный воздух оседает в лёгких.
Голова сладко кружится, но нельзя расслабиться, отдавшись морю,
иначе оно отнимет твою маленькую жизнь, как отнимало жизнь огромных кораблей с алыми парусами.
И только такой момент кристально чист. Только в таких минутах можно найти остатки правды.
Когда сзади песок и огни баров, а рядом такие же пьяные люди, но совсем другие.
Сегодня будто родные, а на деле - незнакомцы, встретившиеся на большой земле волею случая.

А у нас всё дождь. Да мокрые бензиновые дороги и чернила в блокноте, размытые каплями то ли слёз, то ли дождя.
И не хочется знать, что будет завтра. Не хочется вспоминать вчера. Застыли здесь, как в невесомости.
Ходим, будто в киселе, с трудом двигая ногами, еле открывая глаза.
И смотрим ночью в зеркала, пытаясь найти в них море. Но не слышим шум волн и пьяный хохот тех людей.
Поднимаясь по лестницам дышим часто, как собаки. От того что много курим и много говорим.
А что здесь ещё делать, как ни курить, пить и разговаривать.
За что ещё зацепиться? Где ещё найти отражение правды?
Моря то здесь нет.