Блин, это как-то нереально, что ли.
Понимаешь, Белая. Этот снег, и эта новая любовь, эти мысли и воспоминания.
Этот живой чистый смех, скомканный со снегом и спиртом.
Эти новые чувства, эти слова, прокручиваемые в голове.
Нас уже никто и не читает вовсе. И это приобретает оттенок личностной гениальности.
Ахах. Что-то вроде этого.
И строки, знаешь, они ведь сами приходят в голову, складываясь словами вчетверо, а то и впятеро.
Эта чертовски томительная потребность творить, писать, думать, говорить по-честному.
Эти люди, вокруг, поменяли меня, вывернули на изнанку, и вытащили всё ненужное.
А эти одинокие выходные в пустом доме? Это звездное небо? Разве можно забыть?
А то, как мы играли в снежки сегодня, или эту историю с мейлом.
А кошелёк в Англии и вообще всё, что было ТАМ?
А Пашку, который всё страдает? Так смешно и тепло от этого.
Это ведь уже совсем другая история моей жизни. Новый лист.
ну да ладно, пойду чай заварю, а то сейчас приедет Катяныч и мы опять будем говорить до рассвета.
А завтра опять всё по-новой.
Как смешно и щекотно жить под этим небом.