Заходишь в тень подъезда, радуясь передышке, которая лежит за пределами нескончаемого дня. Утонуть и запропаститься в дыме сигарет. Я немного заколю свои уши. До той степени, чтобы различать земную немоту от прочих звуков, ведь я так и не купила шапку.
-Что-то не так?
-Да, есть немного.
Три смерти за день, а я ничего не чувствую и выдавливаю из себя этим мертвые строки.
пусть, эти смерти и косвенно относились ко мне. почему кто-то может искренне переживать? бояться, как теперь посмотреть на человека, а все, что могу сказать я - это "меня не касается..."

вспоминается, что было когда-то.
"После долгих рыданий, не выдержав истерики:
- знаешь, на самом деле ты ведь плачешь не от того, что ты ее потеряла, а из-за того, что тебе больше не с кем ходить по сэконд хэндам."
no comments. мне действительно нечего сказать. я ведь даже бы не вспомнил об этих смертях.да, честно говоря, это не стало бы даже темой для поста, если бы не проснулись муки совести от того, что я давно не пишу.