День клонился к вечеру, юность склонялась над старостью, а мы всё ждали билетов, обещавших освободиться... Шумы вокзала вплетались в шум дыхания, в тёплой влажности которого созревал мой мозговой  гриб.. Пели песни... те самые которые уже никто не хочет слушать, пели так чтоб не узнали, хотя все конечно и так проходили мимо. Бомжи с поголубевшими от неба глазами, смятыми лицами и прочей чепухой сидели там же и, может даже слушали нас. А поезда шли и громыхали, громыхали и шли дальше - бесконечной вереницей, и небыло нам в них места, как ни на небе не на земле нет места чудесам, творящимся в книгах...