Пустой город… Пустые улицы… Пустые капли дождя… Пустые головы…Пустые мысли… Пустые лужи и дороги… Пустые идеи… Пустая фантазия… Все в том городе было серым и пустым.
- Ничего, Рейн, мы продержимся до рассвета. И вернемся в мир.
- Надеюсь… А сейчас мы постараемся заснуть.
Пустые сны… Пустая ночь… Пустое небо… Пустой костер. Родной город, «название которого никто и никогда не узнает», казался чужим. Нету родины. Хотя…есть. Но она тоже пустая.
Летучая мышь пролетела над головой. Хотя, возможно это была даже не мышь, а любое существо. Ведь у фантазии нет предела.
«Все расплывчатое. Что я делаю в этом лесу? Где Беллатриса? Всякое ведь может быть, кто знает… А вдруг, если я сейчас не проснусь, она умрет?» Рейн в страхе открывает глаза.
- Что с тобой?
- Да так, кошмар приснился…
Пустые сны. Когда кончится эта ночь? Холодно. И тепло одновременно. Сквозь щель пробиваются пустые капли пустого дождя. «Который час?»
Скорее бы рассвет. Скорее бы пустой рассвет. «Когда он настанет, мы вернемся в чужую нам родину из родной чужбины»
«Где наш дом?». Скорее бы они вернулись в мир. В мир, где их ждут и любят, пусть многие вещи в этом мире такие же пустые. И пусть пустые голодные оборотни умрут от пустой досады.
А сейчас, дождемся рассвета…