Прошел уже час, а я всё стою в метро и жду. Поезда проезжают мимо меня, слепя ярким светом. В вагонах мелькают незнакомые мне лица, но её там нету. Пытаюсь дозвониться, но в трубке лишь долгие гудки и тишина, потом высвечивается надпись на мониторе: “ No Answer”. Упускаю голову, я достаю книгу “Парфюмер” и погружаюсь в замечательный мир Патрика Зюскинда. Вновь перечитываю момент, когда он впервые убил человека, а точнее молодую девушку с рыжими волосами, которая мирно сидела рядом с корзиной, наполненной фруктами. Как его тяжелые руки легли на неё нежную, хрупкую шей и как он сдавил её. На меня накатило чувство умиления, и я вздохнул: « Ах! Как же красиво автор описал всё… какая книга…!»
Вот подъехал очередной поезд, но опять не вижу ни одного знакомого лица. Очередной бессмысленный звонок…
Да… как всегда сюрприза не получилось. Да и хотела ли она его? Мир вокруг меня поплыл, и что-то тихонько хрустнуло внутри меня. Я глубоко вздохнул и побрёл в сторону выхода. На встречу мне лилась людская, серая масса. Я в одиночку пробиваюсь против течения это странный и скучной реки. Меня толкают, на меня смотрят… Мне становиться противно. В вагоне была куча народу и это просто меня добила. Что за тупые люди?! Все жмутся, пытаясь пробиться к выходу. Опять толкают, они что спросить не могут выхожу ли я?! Б-р-р-р-р.
На площади Ленина зазвонила трубка. Как я и предполагал: «вот я уеду, и она позвонит».
- Привет. Я еду за паспортом, - я услышал лишь эти слова.
- Ну ладно, - прозвучал мой голос…