Нет,я верю в любовь, почему же. Только в любовь в несколько извращенной ее форме. Такой, которая имеет мало общего с тем, что показывают в кино. Да и кто придумал такую чушь, что любовь это непременно завтраки в постель, совместные поездки в Париж весной и вино на диване по вечерам? Это все, конечно, очень мило, но к действительности не приспособлено. Или все дело в моем извращенном понимании.
Любовь-она горькая, она не похожа на миндальные пироженые и на клубнику перед шампанским тоже не похожа. Любовь это то, что остается, когда все изнутри насквозь выстрадано, выкурено и вдоль и поперек исписано. Вот когда ничего не остается, кроме голых нервов и одной единственной песни, от которой мурашки по рукам и слезы как звезды-вот там и проявляется люовь в самом чистом ее виде. Она как идеальный конденсат,если стакан морской воды поставить на солнце в жару, идеальная белая соль. Потому что любовь прорастает через боль, через преодоление. Себя, его, обстоятельств. Купить одинаковые полосатые шарфы и ходить зимой за ручку на каток-это ещё не любовь, а вот когда молишься за хотя бы все хорошо, а потом бросаешься и бежишь хоть на край света-вот она, самая честная.