Исповедь пыли

Вы можете называть меня грязью...Не спорю, у Вас есть на это право...Не найдется ни одного человека, который любил бы меня откровенно, честно, искренне...Не смотря даже на то, что кто-то так нарочито демонстративно не замечает моего существования в этом мире...
Мокрыми тряпками, колючими злыми щетками смахиваете Вы меня с предметов интерьера вашего ли, чужого ли...Но, объясните мне, в чем моя вина? Грязь?
Знаете, если бы кто-нибудь меня спросил, кем бы мечтала я быть...
Нет моей вины и в том, что от малейшего дуновения, колыхания ветра меняю я свое место расположения, оседая на крайне безыинтересных, мертвых, скучных вещах...
Будь моя воля, я бы летала среди пушистых, мягких и ласковых облаков далеко-далеко...Но, но, но...
Почему Вы чихаете даже от скромного моего вида? Вам противно даже прикасаться ко мне, Вам дурно, гадко лишь от того, что я живу.
Но можно ли назвать это жизнью? Скорее убогое существование на тонкой грани этой параллели...
Знаете, мне, порой, самой тошно от мира вокруг, от моей личности в частности... (хотя, какая уж я личность? грязь!).Ведь я даже не соринка в глазу. Я - пыль. Я была такой, есть и безвыходно и безысходно мое будущее...