Мне надоели длинные дни, короткие ночи, скучные телефонные разговоры и глупый смех пустых коридоров. Почему пустых? Да потому, что в них нет ни души.

Ни души. Толпа бездушных, безмозглых тел!

Не нужно говорить. Не нужно смеяться. Не нужно даже дышать. Нужно лишь чувствовать, а это сложнее.

Это непосильный труд. А эти тела боятся труда. Боятся даже пальцем пошевелить! Бледным, бескровным, безжизненным пальцем. Что тогда можно говорить о способности Чувствовать?Нет, они не смогут. Большинство не может. И пойдут по дороге, ведущей вникуда, танцуя кривые танцы, выворачивающие их наизнанку.Зачем? Просто чтобы дать понять, что они есть, хотя на самом деле это лишь оболочка.

Самое смешное то, что мы ведемся на нее. Идем за этим бездушным телом, пока не понимаем, что оно ведет нас на убой, словно скот. Узнав это, мы уже не идем. Мы, танцуя такой же кривой танец, как и наш поводырь, надеясь, что он примет нас за своих. Святая наивность. Он просто выкинет нас в придорожную канаву. А пути назад нет. И мы ползем за ним. Захлебываясь в своих чувствах...

Возникает вопрос: почему скотом оказываемся мы, а не они?!

Ведь у нас есть Любовь, Ненависть, Страсть...А у них ничего.

Да.Но это так. И всего лишь потому, что у них Разум.

А что же потом? Потом, когда мы доползли? Все просто. Они захлопывают перед нашим носом несуществующую дверь, да-да, они просто говорят:"Здесь дверь, она закрыта."

И уходят.Навсегда.Не попрощавшись, просто приказав ждать.

И мы ждем. На тошнит перед этой дверью нашей же любовью. Но мы ждем. А когда нет больше сил ждать, начинаем биться в нее.

И мы никогда не разобьемся насмерть, потому что бьемся головой об воздух. Разбиться в дребезги могут лишь наши чувства. Разлететься на мелкие осколки.

Мы соберем то, что найдем, положим в карман, развернемся и пойдем обратно. И не важно, сколько времени мы шли Туда. Дорога домой может длится всю жизнь.