Это – белая бессонница,
Это – смерть от одиночества.
Потолок и стены клонятся
Задушить мое отрочество.
И из сердца гноя струйка,
Белый пол души марает.
Но судьба – не чистоплюйка.
Все сидит, не вытирает.
Рот рукою зажимая,
Надо мне набраться силы.
«Ничего – сказать, - не знаю,
Помощи-де не просила».