…он такой странный и очень трогательный… мне нравится, как он трогает меня, словно я это всё, что есть в его мире… порой думаю, что ему кажется, будто я всегда у него за спиной и готова быть с ним по любому его беспокойству… вижу, как нуждается в жизни моей, ему нужна нежность, он должен открыться… быть слабым, чтобы затем становиться сильнее… я люблю, как он смотрит… он умеет трогать глазами…умеет слышать тишину… вижу, когда он думает обо мне, часто замечаю его таким и мне хорошо… я люблю его вкус… люблю запах и как он молчит… он во мне… близко… отдаёт мне себя, чтобы обрести вновь… ему даровали жизнь, но не дали желания жить, так он говорит… считает, что именно я его потерянное желание, я – его жизнь…

С ним не надо ни дна, ни Парижа, ни Мулен Ружа; с ним — сиди и жди, когда будет тишь да гладь; он не мальчик, он биологическое оружие, с ним — не жить, а разве что медленно погибать. Ты-то думала — что мне сделается, я железная, но на каждый металл находится свой кузнец: все попытки твои — смешные и бесполезные, — убежать отсюда заканчиваются здесь……. Ты знаешь, что значит - игры, и знаешь, что значит - крайность; Ты знаешь, что значит - смелость, и знаешь, что значит - роли... Мы просто в слова играли - и, кажется, заигрались: Попали друг к другу сами в лирические герои. И - в будни вливаться строкам, вдали остаются рамки; Сны, образы и стихии над нами кружат, - вот только, Мой вдумчивый архитектор воздушно-хрустальных замков, Я знала: чем выше башни, тем больше потом осколков. он зависим от времени суток и лунной фазы; полусвет, полутьма, - ходячий театр теней. «всё не так однозначно» – его любимая фраза; вроде хочет меня увидеть, а вроде – не. полуискренность, полудоверие, полуправда; не откроет карты – и не соврёт в глаза. вроде рад он, а вроде – вежлив. и вроде – рядом, вроде – сам по себе; не против, но и не за. не отталкивает, если в спину впиваюсь пальцами и смотрю – до изнеможенья – в его лицо… мне, наверное, проще было бы с ним остаться, будь он чистым бесом, подонком и подлецом. вроде так решил он, а вроде – совсем иначе, но – безупречным белым, зима, заметай мой след! так устроен мир, – всё чертовски неоднозначно; вроде есть я, а вроде как меня больше нет……..

Не спеши заявлять, что прощупал до дна... Она тёмная с привкусом ночи... Растворимый пьёт кофе взахлёб... И сама Растворится, как только захочет. Мало ждёт... Много помнит.. Молчит невпопад... Знаешь, хищниц не спутать во взгляде. В твой продуманный мир она всыплет разлад - То святая, то в статусе бл**и. Не спеши утверждать, что такие - «под стать»! Она - цвета размеренной страсти... То играет, то жаждет разыгранной стать, То червовой, то пиковой масти. Мало ждёт... Много помнит... Живёт по нутру, Не считая мелькнувшие лица. Она поздно приходит... – уходит к утру..., А тебе потом долго не спится. Не спеши заявлять, что прощупал до дна... Она тёрпкая, с запахом воли... Будет рядом с тобой… в твоих мыслях - одна... То своя, то чужая… до боли...

Пока ты еще так легок и невесом, как ветер у локона, пепел, морская соль, пока ты еще не прижился в моей крови, будь мудрым - не приходи в меня, не живи. Ни в мыслях моих, ни в желаниях, ни в словах таким, какого ни помнить, ни целовать, ни даже касаться звуком на языке - Никем. Пока ты еще, пока я еще... Пока не больно тепла не чувствовать на руках.

Я хожу от него как пьяная, как под градусом, ошалевшая от бессонной кофейной крепости. Я люблю его сердцем больно, а телом радостно, продолжаясь не так, как с ним изначально встретилась. Открываюсь ему, поспевшая, нежно-мягкая - он умеет меня как лакомство разворачивать, через хлопок рубашки в губы сосок обмакивать, чтобы стал острее, твёрже, а ткань - прозрачнее. Не выходит никак насытиться и напиться им, на коленях сижу, от голода невесомая, бессловесная - всё и так на лице написано, и беззвучная - на губах его губы сомкнуты. У него во взгляде зверь, густота кофейная, он меня заражает дикостью, будит блRдское, и такая волна горячая ходит венами, что беспомощно лишь поскуливать да приплясывать. Я дичаю, хочу плечо до кости укусывать, начинаю собой то стискивать, то обхватывать, а бывает - скучаю, маюсь, такая грустная, что пишу как неприкаянная Ахматова. С ним особенно.. Я бесстрашно-раскрепощённая, ощущения сладко схлёстываются с чувствами, но реальность приходит звонкая, как пощёчина: "Ты б очухалась, детка. Скорее бы ты очухалась."

по осколкам иллюзий, по грязным обрывкам заката, по натянутым нервам, по бледным картинам судьбы мы однажды уходим, безмолвно уходим куда-то… мы – хозяева воли своей, или всё же – рабы? шаг в туман… в пустоту… и опять в телевизоре жизни каждый видит свой страх… и для каждого – свой сериал… может, где-то нас ждёт осознание всех вечных истин, но куда и зачем мы идём – нам никто не сказал. и потеря души здесь для многих – уже не утрата. в нескончаемой гонке летят в бездну дни и года… мы сжигаем себя, но когда-то приходит расплата за ненужность побед, за бессмысленный путь в никуда. защищаясь бравадой от страха, цинизмом - от боли, равнодушьем – от слёз… и насмешкой - от чьей-то любви, в одночасье решив, что неправильно сыграны роли, мы не сможем услышать, как кто-то прошепчет «живи»… по осколкам иллюзий, по грязным обрывкам заката, по натянутым нервам, по бледным картинам судьбы мы однажды уходим…….

...а ты не читай… ведь всё это – не о тебе. всё это – о том, кого несколько жизней жду… всё это – о том, кого я создала себе из сказок и снов… создала на свою беду… ты просто был избран актёром на эту роль казалось, что ты уже стал мне необходим… но память шептала, что это не мой король… чужие черты проступали сквозь толстый грим… он призраком таял… сквозь пальцы текла вода… дразнил, ускользая бесплотной мечтой в рассвет, ему – не тебе!.. – я когда-то шептала «да»… тебе – не ему!.. – я, бунтуя, кричала - «нет!». твоими руками ко мне прикасался - он… твоими губами… связующий луч незрим… всего лишь надежда… всего лишь волшебный сон… но мы с ним едины… наш жребий необъясним… он – свет… не имеющий имени и лица… а может – имеющий много имён и лиц… собой был он в теле героя… и беглеца… взирающий с трона… и даже упавший ниц пред тем, кто сильнее… менялись его черты… в любом из обличий он просто неотразим… пусть будет он счастлив в плену земной суеты, от боли и горя любовью моей храним...

Выжить в шесть часов вечера, в октябре… Сжав в кулаке синдромы, бесповоротно осень солнцеворотный проводит рейд, ищет тебя в романе на развороте.Вырваться из окружности. Убежать. Не повзрослеть, но вырасти в человека… Там, где своим подтекстом закон прижат к стенке, там всё просчитано и – по чекам.Только отвянь от осени, лепестком маленькой розы /шип ничего не значит/. Год, колесом сансары… и был таков, выкрутится и прошлое сложит в ящик. Это, открытым текстом, как маячок, как первоклашке азбука – Осень года, значит, уполномочен и обречён ты проживать по адресу – Всё Проходит. Каждой увядшей розой любовь кричит, или покорно вянет, уходит молча? Осень полна высоких первопричин, Что-то там обновляет, … а ты – как хочешь.

Скучаю...но глуше, вывернув звук к НУЛЮ....Как с краю игла слегка шипит по ВИНИЛУ....Всё выдохнула, распутала, ИЗВИНИЛА.....Но ручку беру, расписываюсь УНЫЛО....И там, на изнанке чека...."люблюлюблю"..