По пути задерживаю дыхание. Ночная улица любит похищать дух, его бесприсутственность бесчудесна и невыносима. Когда я открываю рот, улица целует меня прямо в глотку, кусая оскалом восполенные связки. Не следите, не следите, не идите за мной.
Полные дома играют в непристойность подсматривания (за походкой), подслушивания за шагами, отдающие звуком собственных ног в чужих сапогах. Окна домов раздвигают и задвигают занавески, но это слишком похоже на манипулирование с ширинкой. Ломаются ногти. На счетчике 42-ая задержка обрывается глубоким вздохом. Улица с руками заглатывается воздуховодом, пальцами в белых перчатках из снега она щекочет глотательную трубу и заходится бесшумностью смеха.
Мне страшно. На самом деле мне редко страшно. Но этот страх пустой и дикий, так развивается фобиофобия. Когда какая-то лживая челюсть пытается не подавится твоей сопротивляющейся ногой и будто запихивает коротенькими ручонками в голодное "внутрь"...
Мои любимые, вы не попали в аварию, вас не столкнули с перрона?
Надеюсь...