Я прихожу за стол и обрастаю книгами; сине-зелено, красно-коричнево ложатся рефлексы на кожу от их корешков...
Мне это нравится, стихийное и родное, стихийное и родное.
Нет, стихи не пишутся. Красиво не пишется, а только кривомыслием небыстренько черкаешь по надкусанным страничкам.
Моя поэтичность возымела желание побывать в Булгаковском доме, где живет настоящий кот Бегемот и Андрей Коровин говорит запредельно приятнейшим голосом, хорошо вычитались современные литераторы.
Специальный гостепоэт из Ижевска напомнил-наполнил теплом...
Спасибо, я теперь не умею творить.
Это нытье скоро кончится, я убегу!