Через картонные стены голосом, плотностью в синий картон, зовёшь.
Я промолчу, глазами ответив: "Куда?"
Живо и резво откликнутся твои, как голос ответом на недозвон в ультротелефонной трубке, что? "На аппликацию!" - крикнешь. В недоумении, в ступоре позы, перешагнув через седьмой из смертных грехов, всё-таки спрошу начисто: "Что клеить-то будем? Ресницы к векам?"
Ты улыбнёшься, выкинув подурневшие тени из щелей между зубов, рискнёшь, как всегда быстро, как всегда словом: "Нет... - первое выйдет переструнно натянуто. - Клей раздобудем в сгустках твоей Воли. Бумага у нас только белая и только из твоего принтера, но ничего... Дождей в России прошло немало, теперь и за радугой поохотиться можно - бумагу покрасим... Ну? Чего ты так косишься? Жизнь твою, глупая, клеить будем".
[300x277]
"Что я скажу тогда, несчастный, какого покровителя я буду умолять, когда и праведник едва спасётся?" (лат.)