И если идти по лужицам сентиментальности, то непременно в кедах с разноцветной подошвой и непременно к гладковыбритым остановкам... А остановки - вдребезги!
Не везёт? Может быть... Хотя постой, нет, всё равно. Идти ли по первосочному свежаку стекольных трупов и трепью расфуфыренных заезженными фразами "плакатов", хватающих за руку "объявлений" или ещё чего хуже... Нам ли не всё равно? Нам ли неважно?
Если оглянемся, так только на то, как вымокла сирень третьего сорта и зачем не пахнет, на то, что тюльпаны уже отцвели, а целая клумба с ними в расцветку под крабовые палочки, наверно, постарела и отдала концы. К земле. В виде сотен сморщившихся голокожих остатков грандиозного, скромного цветоложа...

Кто-то плачет из-за моей посудомоечной недалёкости, от забитости головы чужими стихами, чужими песнями... выключить, что ли?
Простите. Я забываю оставаться мудрой и проникновенной.
[700x496]