Я боюсь прикасаться к своим стихам, словно таким образом прикасаюсь к твоей коже. Я обещаю себе не писать тебе больше ни строчки, не выходить на связь, не искать путей. Я справляюсь с этим уже 16 дней. Ты в Европе, ближе, чем когда-либо, там кто-то приглядывает за тобой и радуется моему отсутствию. Я всё равно не смогла бы приехать, который месяц не справляюсь с практической стороной жизни: у меня пустые карманы и полное сожалений тело. Я ищу физические причины своему самочувствию, не осмеливаясь поставить себе психическое недомогание. Мне то безразлично, то горько. Прости, мама, я не хочу быть второй "повреждённой" дочерью. Может, мне просто не хватает витаминов. Может, это влияние какого-то гинекологического заболевания, которое у меня ещё не диагностировали. Может, я снова страдаю от разбитого сердца - казалось бы, разве можно разбить разбитое?
Отравленная.