Это так странно. Как будто я есть только тогда, когда кто-то об этом помнит.
Я перестала писать кому-либо в контакте - контакт замолк. Я перестала звать друзей встретиться, друзья не настаивают. Звонят, жалуются на свою жизнь, а встречаются с кем-нибудь другим. А я ведь здесь. Сижу, курю, думаю. Рассыпаюсь гравием по асфальту.
Зато я написала рассказ и папа похвалил. А он никогда не хвалит. Безумно приятно.
А еще я нашла одну памятную штучку и чуть не расплакалась от счастья. Так много воспоминаний. Хороших. А тогда ведь страдаааала... Глупая. Это жизнь была. Что сейчас - не знаю. Знаю, что больше так не хочу.
28 дней до весны. Господи, мне бы только знать, что это конечно, только бы точно знать, я бы хоть десять лет так жила, ожиданием. Считала бы дни, готовилась, мечтала. А я, черт возьми, не имею ни малейшего понятия о том, сколько это будет продолжаться еще. Я не знаю, пройдет ли с весной. С летом. С осенью, с зимой, и снова с весной. И головой понимаю, все пройдет, жизнь впереди, 15 лет, все будет! Только это затягивает, как пылесосом, и чувствуется, что так теперь всегда и будет. Хотя, глупости, конечно же, это все.
Большие глупости.