Какие-то армянские писатели дарят мне свои книги в распечатке, подписывают, каверкая мою фамилию и рассказывают что-то про Париж.
Снова "работала", то есть весь день сидела в курилке и читала. Кортасар просто великолепен. Я под огромным впечатлением.

Хочется, чтоб кто-то меня понял. До конца.
Еще так хочется чего-нибудь такого, настоящего. Чтоб было кого обнимать, чтоб улыбки с привкусом соли и глаза блестели.

А все так мелочно и скучно.