[228x300]Настроение сейчас - больно

Золушка, полночь, карета, которая превращается в тыкву... Отпечатки на сознании. Даже спустя десятки лет. Алгоритм. Готовый сценарий.
Воплотим в жизнь?
Лимит счастья на пол года вперед истекает за один вечер. Иногда за одну ночь. Если повезет. Отрывать по кусочкам. Каждую секунду. А к утру остается только дым сигарет, эйфория, медленно переходящая в истерику, и т.и.ш.и.н.а.
[уверенно минуя happy end] 
Будешь хотеть слишком многого, останешься у разбитого карыта. Пушкин просек. Донес, сука.
Любовь? Детка, через чур.
Стереть в порошок. Помойные чувства. Не ебет. Никого. Кроме меня.
Белка остается Белкой. Дело во мне.
За один вечер. За ОДИН. За сиськами человека не видно. А может его просто нет.
Белка, куда деваться. Животные не чувствуют, они просто трахаются. 
Наверное, это просто в моем идеальном мире у кого-то не встал. Да-да.
Ебать.
Меня не так много, чтоб отдавать себя вникуда.
Я люблю себя. Я люблю себя.
Нихуя.
Опять опять опять опять.
Те же грабли. Туда же. У меня на таких нюх.
Которые всегда полу-мои. Нет, не так. Четверть-мои. Даже меньше.
Ебать.
Выжечь. Помойные чувства. Дура. Какая же идиотка.

Верю в сказку? Ага.
Только мораль у каждого своя.