Исписала листок его именем. Если бы такое совторила Млада - я бы долго ржала и назвала ее дурой, честно. А сейчас сама - взяла и исписала. Дура? Именно. Но даже от его имени тепло.

Вот ДУРА.

Но ведь правда... Его так никто не будет любить. Но ему это не нужно. Вот бля пародокс. Загадка жизни. Почему всегда так?
Почему мы систематически любим не тех? Бабы все дуры, я поняла. А Света умная и давно это поняла.

Похоже я схожу с ума.

Но ведь это не плохо?

Люблю его.

Как же я его люблю.

Просто люблю его.

До охуение. До потери пульса...

ААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААААА
Люблю его. Неужели он не видит? Ведь все же палят.
И эта моя дебильная улыбка. Неужели не видит?
Я ведь так его люблю. Всего люблю. ЛЮБЛЮ ЛЮБЛЮ ЛЮБЛЮ ЛЮБЛЮ ЛЮБЛЮ ЛЮБЛЮ ЛЮБЛЮ.
Я хочу, чтоб он знал. Что я люблю его больше всех. Что он мне нужен, как воздух. Что я готова быть с ним всегда.
Потому что я ЛЮБЛЮ.

Но он не знает. И не узнает. И я буду молчать. И снова палевно улыбаться при его появления. Буду. А куда деться?

Я ЛЮБЛЮ ЕГО.