Сколько ебаного драматизма. После звонков что-то внутри с силой падало вниз, "но вряд ли", и что тут сделаешь? Виски-кола, виски-кола.
А потом нервно пила настойку не запивая, и рюмки со звоном на стол. И твоя проклятая улыбка, и ощущение безнадежности, безповортности, без.
Рыдала, пьяная, сидя в ванной, и сигареты в руках дрожали, и голос дрожал, и мальчик, которого видела третий раз в жизни, что-то там мне говорил, как-то там утешал, а я не слышала и не понимала ничего, кроме того, что так быть не может, не должно, не бывает так. А потом судрожные объятия, и "ты хоть что-нибудь чувствуешь ко мне?" "да". Сука, увидел, увидел мои слезы.
Будил меня поцелуями, я боялась вздохнуть, отпустить, руки разжать, эти мои пьяные и отчаянные "уйди", и вздохи, когда рука опускается чуть ниже.
А на утро - холод, холод, холод, невъебовый антарктический лед, и оба прятали глаза, и говорили в никуда ничего не значащие фразы.
И поцелуй на лестничной клетке в уголок губ. Господи, за что.
Под дождем домой, ебаная символика. Чертова осень. Забирает тебя у меня.
Какая же я дура. Какая же идиотка. Верить опыту. Глазам, а не сердцу, не какой-то там твоей энергетике, не надеяться, что чувствую, "тебе кажется", и все, и больше ничего.
Самое глупое и обидное, что я действительно поверила, что все может быть иначе.
Больно.