Придумать расстояние, чтоб не надоесть.
И ты, наверное, не догадываешься, что это в принципе сейчас невозможно. Скучаю. Но очень нравится соглашаться. Ты же знаешь все намного лучше.
Говоришь, что мы должны написать вместе книгу. И читаешь мне сказки про желтых человечков. А потом мы оба истерически, долго, и по возможности тихо, смеемся над какой-то нелепой шуткой. И мама приходит ругаться "Даша, шестой час, ты вообще собираешься спать?!". А у меня - своя телефонная реальность длинною около пяти часов, тысячи улыбок и пачки сигарет. Скучаю, скучаю, скучаю. Уже пять дней.
А ты "целуешь крепко", но очень виртуально, но я ведь все равно летаю.
Тебе вставать через час, а я еще долго не усну. Хочется записать каждую букву, каждый звук, запомнить, запечатать, удержать. Чтобы всегда были во мне. Чтобы всегда был.
Так упрямо вертится на языке одно такое слово, которое произнести, кажется, страшней, чем умереть несколько раз подряд. Но мне не страшно. Не то, чтобы совсем, но совсем не так, как испугалась бы раньше. Ты мой. Ты мой. Как заклинание, как мантру. Ле-ша. 
В общем. Я настолько счастлива, что слово "счастлива" не отражает и сотой доли. Вот так.