Правильно, не давай мне привыкать. Я молюсь на завтрашний день. Последний.
Ты ворвался в мою жизнь со своими безумствами, с этими сладкими губами и едкими шутками, дурацким смехом, эпотажем, с этими телефонными разговорами, после которых только обессиленно вздыхать, уже мое, черт возьми, невероятно мое, как это странно, страшно и волнующе.
Ты прав, я ужасно глупенькая. А ты своей одержимостью ее именем, ее манерами, взглядами, отгородился, отогораживаешься, но чувствую же, что тянет. Ну или просто дура, такой вариант я тоже рассматриваю. Не тороплю. Просто бы обнять.
Двадцать дней. Двадцать чертовых дней. Не загадаешь. Ближе-дальше. Улетаешь в мою мечту, где бигбен, и красные автобусы, и улочки, пропитанные английским, и так много красивых, по-настоящему красивых людей.
Даже не ревную. Мое-не мое.
Почему-то верится, что особенно.
Или просто "я ничего не понимаю"(с)