Я люблю пьяных людей. Настоящих, простых, сложных, смешных, нелепых. Настоящих.
Люблю себя пьяную, когда нет сил, нет желания, надобности что-то из себя лепить, изображать, улыбаться неестественно, курить одну за другой, просто чтобы спрятаться от кого-то, от чего-то. Когда все кажется простым и понятным, и объяснить просто, и открыться. 
Почему не бывает так всегда? Почему есть это дикое нагромождение ненужных жестов, слов, улыбок, взглядов, "а что обо мне подумают, а как я сейчас выгляжу"... Лишнее, лишнее, глупое, пустое.
И извиняться потом. За что? За что извиняются каждый раз после глупых и пьяных задушевных разговоров? За то, что в мелочах не врали, за то, что не пытались казаться лучше, чем есть на самом деле, за то, что смеялись невпопад и в каждом видели что-то свое, родное? 
Опасная штука. Счастливые те, кто и без этого в согласии с собой.
Ведь только с близкими людьми такое бывает. Когда отключаешься от внешнего чего-то, когда не думаешь о том, правильно ли делаешь, говоришь, когда такой, какой есть, и скрывать не надо, не хочется. Только с очень близкими и если пьяная.
Это же волшебство, когда оно как-то само собой получается так, что ты настоящий, без наносного.
В погоне за искренностью, называется. Ее так мало. Мне бы хотелось это хотя бы в себе запомнить и воспроизводить, эту легкость, когда нет ничего лишнего ни снаружи, ни внутри.
Но значит надо зачем-то. Значит надо зачем-то всю жизнь играть на публику, стараться, подстраиваться.
Да, хотя бы затем, чтобы когда наконец все это отбрасывается в сторону, быть по-настоящему счастливым.
Ха. Это только в моем возрасте, наверное, так сложно смирится с чем-то естественным, неотторжимым от тебя самого, и хочется весь мир вверх тармашками, и докричаться, хотя бы до себя самой, и сбросить эти маски-на-каждый-день.
Глупости.