Неправильная весна.
Не трогает. Не жжется ничего изнутри, не бьется со стуком о ребра.
Я читаю Брэдбери, расставляю книги по полкам туда-сюда, грею обложки руками.
Мне бы хотелось, чтоб я стала холодной, совсем холодной, и чтоб моей единственной любовью была литература. Было бы проще. Я бы знала, куда себя деть, целиком, всю.
Я возлагаю, кажется, слишком большие надежды на 11 апреля. И знаю, что ничего не случится. Я же не будильник. Но все равно надеюсь.
Надо сосредоточиться на себе.
На ком же, черт возьми, еще?