"Разрушенная мечта"
Жук медленно полз, ища дом – но ничего не нашел. На том месте, где он раньше жил осталась маленькая кучка пепла и острые камушки.
Город разрушили по приказу Капитана Блока, решению совета в соборе. После болезни уцелело не больше ста взрослых и двух тысяч детей. Чтобы выжить, им придется соорудить хижины на берегу и остаться там жить.
Ощущение, будто тебе отсекли руку и кинули ободранную кисть перед тобой. Без слез смотреть на бывшую утопию, место, где сбывалась извращенная мечта о вечном покое, нельзя. Остается только построить новую утопию.
Как мы любим эту прохладу и яркую объемность. Сначала: не отличаем, собаки от урны, а теперь… даже крыс по именам помним. Это чудесное свойство меняться, превращаться, служит самым странным и верным способом того, что тебя пропустят
Всё разрушено, всё...вытравлено, выжжено дотла…и в жертву тишине и свободе отдано множество жизней-частей одного целого.
Он сидел на земле. Руки сцеплены в замок: побелевшие пальцы уже не дрожат, только слезы стекают по белой от каменной пыли лицу, оставляя две мокрые дорожки...
Он смотрел на город, вернее на то, что осталось от города.
Он пытался вспомнить где стоял его дом и не мог вспомнить даже названия улицы...
Он не слышал крика птиц, что кружили над руинами... В это страшное утро он оглох от артелерийской канонады. Он еще не понял этого. Он еще не знал, что под слоем пепла он поседел...
Он уже не мог вспомнить, но еще не готов был представить...
Человек сидел в тени Многогранника. Человек смотрел на то, что осталось от его города. Человек еще не нашел свою мечту. Человек просто сидел и плакал...
Так уходило прошлое, так рождалась в муках мечта... Безоружен. Так же, как солдат, бездвижно лежащий в стороне. Такими винтовками, какая была у него, перестреляно множество человек. Горожан. Попадая точно в цель, раня, убивая, истребляя...но лишь человеческие жизни...отнюдь не заразу...
Никакое оружие, даже самое меткое и исправное не помешает чуме быстрым шагом пройти по затихающим улицам города. Оно лишь может уничтожить её ненужных, обречённых жертв...
Этот, когда-то полный жизни город, со своими устоявшимися древними обычаями, играми, жизненным внутренним потенциалом.
А теперь остались только тишина и пустота…только свежий ветер, который недавно сталкивал человека со смертью, неосознанно неся в себе гибель, с шорохом беспокоит уставшую пожелтевшую листву…
В степи тихо шуршит сухая трава. Осеннее солнце греет её, лаская лучами, будто ничего не было. Ни кровопролития и мучения, ни ненависти и голода, ни смерти и разрушения…
Город. Это существо не безнадёжно убито, оно лишь поражено, как не поломавшийся окончательно механизм, в котором не повреждены все главные детали…да, пожертвовать пришлось немалым…
И оставшиеся в исправности части этой жизни должны вернуть всё то, что было потеряно, даже если это будет иначе, видоизменено, переиначено. Кем? Как?
Дети - вот большая часть из тех, кто выжил. Они теперь очень важны, ведь во многом от них зависит, разобьются ли вдребезги все старые обычаи, и создастся нечто новое, или жизнь потечёт по древним традициям…
Он сидел, и теребил в руке какую-то подвеску...Может, когда-то подареннуя жене...или найденная на улице дочерью...неизвестно...
Ему было жаль город, жаль привычку. Для него – так. А для другого – помыслы и место для реализации. Город для каждого… одному – чтобы работать, другому – чтобы жить, а третьему – чтобы умереть тут. В меланхолии. И ходить по стеклянным хищным улицам.


Хотелось бы услышать ваше мнение по поводу этого текста...