Бред какой-то...
Сегодня выходит... Или уже должна выйти газета с моей статьей. Если думаете, что распирает гордость - ошибаетесь.
Еще вышли на связь друзья из московского журнала, попросили статью для своего издания. Я напишу, конечно. Негоже друзей подводить, да и гонорары у них солидные... Так что на недельку я беру творческий отпуск - надо работать...
Но на своем виртуальном фюзеляже я не отмечу и эту звездочку.
Отчего?
Да потому что слишком легко. Публицистика - низкий жанр.
Не того мне хочется, не того...

Осень...
Обычно в это время я брал отпуск, отдыхал в подмосковье. И вот сейчас отчего-то кажется, что я там: запах прелой травы, стук колес электрички, одиночество, хмель в голове....

Но нет, все это обманка... Солвсем ка пустышка для младенца. И сто характерно - в отпуск и не хочу. Ибо тупо просажу его в кампутер, ниччего не напишу. А ту иногда что-то и пишется.
Скажем, такое:

- Будь здрав, кум, - поднял чарку Зола.
- Будь здрав, - согласился Корела.
Посуда соприкоснулась, издав печальный звон.
И для печали была причина. Давным-давно Андрей Корела крестил первенца Золы. Но ребенок умер, отец надолго запил, а мать, не выдержав горя, ушла в монастырь.
Когда Емельян протрезвел, оказался у разбитого корыта. Не было семьи, не было ребенка. Остались только узы кумовства, освященные церковью.