"Без сто грамм не разобраться" - тривиальная пословица отображающая бессилие вечных стенаний

Четко так понял, ощутил. Да наверное ощутил. Поглотил бесконечную пыль нравоучительных миросозерцаний хотя бы двадцатого столетия. Деррида, Бергсон, Бертон. И решил - с меня хватит. Развитие, чтение, анализ, к этому почему-то домешался "кризис объекта" он то и возбудил мю мечтательную натуру. Все, решил. Записываю. Слава Богу, не на долго решил. Не могу. Не могу и все. Объять, охватить, а главное поглотить всю эту грязь. Для меня это резко стало грязью. "Бруд" изначальный, невозможный. порождающий, почему-то совсем не страшные опасения о своей безпочвенности, глупости и невежестве. Не собираюсь я все это постигать, меня понемногу воротит и я резко ощущаю вонь бесконечной демагогии. Философия как резко загорелась своим величественым до наивностти блеском так и ушла помахивая страрым, непривлекательным и щемящим сознание задом. Человек видать становиться полнейшим ничтожеством, вычисляемым своим пассивным и относительным величием только благодаря наличию, опять таки - относительным словарем и базой восприятия уже созданого и пройденого другим человеком и это в безконечную пучину самотерзания. Жуть. Читал о гипнотическом сне. Человек в аморфном и глупом состоянии, которое сюрреалисты называли вершиной и сопричастностью к "главному" оказался ничтожен и противен. Любые рассуждения Деррида о политике вообще отмелись сразу - вот уж точно глупость. Сказал - не буду мокаться в почву безпочвенности, буду слыть идиотом - но упрощение сейчас кажеться единственно возможным путем. Все гадко и пошло. Как можно жить в поиске уже найденного и размусоливании глупо-бренного. Что ищут товарищи!? Ранее мои возгласы и мысли обращенны были в иную сторону. Было так. Любое следлвания к исследованию, любой посик и нахождение, а потом отрицание найденого, любые, абсолютно любые, измышления - вот единственно возможный путь к поиску важного, вечного и искусства. Потому как не возможно нахожднения абсолюта и абсолюбт в аморфном и несозидаемом мире - и есть путь. Путь мыслителя, к примеру. Он не найдет. Но в самом процессе поиска и состоит основная, главная и единственная истина, а не в найденом. Хватит с меня объяснений, я думаю и так понятно. Так вот, все мои мысли - бред. Чистой воды и ярких красок. Который, я уверен если и обречь в какуе-то удобноваримую форму способен зделать меня именем и голосом, еще и мешком богатых потрохов. Я отрицаю такой путь. Он мне глубоко противен. Он глуп изначально. Основопологающая динамика ничтожна. А речи мои - невежественны. Как осточертело все мне. Не могу я более. И измышление не способные дать хоть каплю счастья. мне гадостны. Иду читать бульварный роман и по возможности - Пастернака.

P.S. - Я наверное совсем охамел, но по моему Гессе и вся подобная литература - редкосный идиотизм.