Это странное чувство, когда ты словно одержим чем-то. Трепетно сидишь в ожидании, и уповаешь на колоритное событие, которое давно сном приходило к тебе.

Одинокая холодная постель, аккуратно застеленная покрывалом, ты лежа смотришь в потолок, играя воображаемыми образами и проводя тонкую линию от одного воспоминания к другому. Перед глазами всплывают роли фантазий, и актеры твоего театра воображения начинают играть новую пьесу, которой ты заведуешь сам.Убежденно, здесь лицедеи всегда выполняют свои роли четко по указанному сценарию. И именно так как хочется тебе. Проносятся разноцветные картины, создавая новые виды, образы и пейзажи, когда мы составляем полностью те зрелища, которые желаем увидеть. И даже те, которые вживую никогда увидеть не сумеем. И это еще больше подхлестывает воображение, которое под мягкими волнами уносит вдаль, отводя от действительности и неся по облакам иллюзии. Выстреливают краски и обводиться контуром все, что ты надумал. Все рисует и рисует, словно художник в порыве вдохновения. Изрисовывает нескончаемо, нанося новые и новые мазки на холсте вымыслов. И полотно то кажется нескончаемым, бесконечным, готовым к новым и новым штрихам и наброскам.

Тебе ведь нравиться? Нравиться чувствовать себя художником, создающему события, обличья, и все что лишь захочешь? Да-да конечно по нраву, когда все так как желаешь только ты.

Но.

Что-то все равно тебя одернет и, поддавшись осечке, связь с пространственным вымыслом погаснет и раствориться. Жаль, конечно жаль, что счастье было так недолговечно. Но возможно к лучшему это. А так бы ты остался там навечно, и иллюзия совсем впитала разум…

Хотя, быть может это к лучшему?...