Простите меня за последущие слова, я знаю, я не права.Но сдержать себя не могу. Знаете что такое реальная истерика? Реальная...Тут летали все книги с книжной полки...Да простит меня Саша Пушкин, но полетели все 15 или сколько их там, томов книг. Только на Лермонтова рука не поднялась, да на Акунина. Просто что-то в бошке сработало, что книжки в мягком переплете порвутся быстрее. Вобщем....я поступлю туда, куда хочу.Буду делать что хочу. Мне на него посрать. Простите, на отца.Кто-то скажет, что без него все былобы хуже, но что говорить о том, чего нет? Я не отрицаю того, что люблю его. Может потому мне больнее, не отрицаю того, что случись с ним чего нить, я буду переживать..но мои слова, крикнутые сегодня.." я тебя ненавижу!"я не жалею. Ничуть.Сорванный голос и расцарапанные руки. Мать держала...Ничего не скажу по поводу причины истерики......Это моя тайна)))Очень между прочим приятная, любимая тайна))))И мне все равно)))Моя тайна самая лучшая))Люблю свою тайну)