[300x411]

Под вуалью играет свеча,

Сумрак воет, как прокаженный.

Я рисую себе палача,

Он в одежде, насквозь прожженной.

Он пришел, раздвигая руками,

Кружевного рассвета остатки.

Он вот так убивает веками,

Сам бежит от любви без оглядки.

Я ещё себя тешу надеждой,

Что смогу пробудить в нем опять

Ту любовь, что он скрыл под одеждой.

Почему эта вьюга так хочет играть?

Почему ей, упрямой, не спиться?

А он все идет, ни тоскуя, ни плача,

Желая лишь крови напиться.

Но я в него верю, я верю в удачу,

Надеюсь его убедить.

И взгляд его красный меня не пугает ничуть,

Его можно лишь ждать, но нельзя победить.

А может тоскует он все-тки, чуть-чуть?