Вчера в моей душе родилось стихотворение.
Это так странно - последний стих был написан больше полутора лет назад.
Полтора года душевной тишины. Никакой боли, кроме чужой: всё это время я, как губка, впитывала чужую грязь.
Я знала, что этот момент наступит. Что в очередной раз захочется зарыться головой в одеяло, и чтобы хоть кто-то выслушал мою боль.
Но вчера единственным двум людям, которым я могла эту боль доверить, было не до меня.
Вот она - моя боль.

Воспоминания сгоняют здравый смысл за ворот:
Он повержен в борьбе.
Когда весной начинает дышать город,
Я думаю о тебе.
_________________________________________

Послушай, ты нужен мне. Очень!
Слышишь?
На улице рёв моторов как будто бы стал тише,
Твоя душа мне как будто бы ближе,
Чем все раньше выдуманные стихи.

Я тебя до костей как будто бы знаю,
За эти "как будто" себя ругаю,
Имею наглость и тебя спасаю,
Когда дела совсем плохи.

Для тебя твой путь и твоя дорога -
Это жизнь, и до самого порога
Ты знаешь, я буду просить у бога
Меня за часть твоей боли простить.

Я пытаюсь быть рядом, всё время пытаюсь,
Я за всю твою боль своей болью раскаюсь.

Каждый раз тебя вроде бы отпускаю.
Только ни-ког-да не смогу отпустить.