У нас 7 лет журналу. Для праздничного номера снимаем редакцию по 2-3 человека на сюжет. Сегодня Катька прикатила старую ножную швейную машинку, расписанную по-советски под хохлому или что-типа того, с чугунными ногами и колесом, с которого, когда шьешь, вечно соскальзывает шнур. Снимали менеджеров модной рубрики. Положили под иголку красную тряпку, какие-то красные лохматые тесемки. Люба села за машинку и поняла, что ее поставили наоборот, позорники. Никто, блин, не шьет ни фига. На черном фоне сидят две накрашенные красивые бабы, одна в черном, другая в белом, зонтики повсюду, софиты, Димка щелкает фотоаппаратом, я слушаю в наушниках Яна Тирзена, любуюсь. И тут понимаю, что я счастлива. Хотелось написать, "я, блять, счастлива", потому что почему-то стесняюсь это сказать. Подумала еще почему это я вдруг так остро счастлива? Потому что красиво. Так же было еще в училище, стою в мастерской, повсюду мольберты, все измазано краской, пол, стулья, на стенах холсты, на табуретках палитры, в воздухе висит свет (точнее это пыль висит, и так материализует лучи). Краской масляной воняет. И я вдруг понимаю, что испытываю острый приступ счастья. Потому что все это невероятно красиво. Короче это счатье иногда почувствовать (заметить) что находишься прямо внутри чего-то классного как кино, прямо внутри, и это - твоя собственная жизнь. Просто сама жизнь короче