Нас расписали под самым великим облаком,
чернилами тонкого неба. (ах, романтИк!)
И - как это просто! - расплакаться между всполохами
огня, когда он так жжёт в самом начале пути.

Мне нужно всё вынюхать, тебе - обязательно выдержать
мои холостые стихи, телефонную сеть.
Потом обвенчаемся, чокнемся, женимся (выйдешь же?..)
Иначе мне в этих мирах ни за что не висеть..

Мне нужно ещё одну жизнь... Крайнюю. Из пятнадцати.
И можно спокойно - вверху - начинать курить.
Не выдохнутся,
не свихнуться,
не запятнаться бы..
Иначе: позор, Ивашов. Уходи. Умри.

Ан нет, Ивашов-то язык высунул, корчится.
Писательские союзы посланы на.
И вот я сижу, весь такой охуительно-творческий.
И все меня любят.
Такие вот времена.