Так тесно становится от осознания того, что всякого вошедшего в дом мой я слушаю так, как-будто он пахнет словами... Такими словами, которые либо с кучей согласных и звонких, либо наоборот. И по запаху слов его я определяю насколько могу довериться ему.
Утром я просыпаюсь от запаха песни жаворонка. Ночью я засыпаю под запах старинных вытикивающих вечность часов. Именно под движение стрелок, секундных, мой сон начинает быть. Днем я чувствую запах не умирающего джаза. Того, который без стеснения может тысячи лет держать меня на руках и шептать мне на ухо.
Единственное, что я услышать не могу- это запах времени. Чудовищная несправедливость. Ты вдыхаешь весну и понимаешь, что она закончится...и самый очередной час пробьет не скоро, самая очередная весна уйдет впитывать в себя запахи прощания с зимой и приветствия с летом, запахи цветов полевых, запахи всеобщего раскрепощения, прощения и понимания, лишь оттого, что она, весна, пахнет тобой. И джазом.