Я сегодня дотронулась пальцами до своей мечты.
Знаете как тряслись мои руки, и как билось моё сердце?
Я дотрагивалась до неё так, будто она из хрусталя. Из того самого хрусталя, на котором остаются следы испачканных бытом рук. Из того хрусталя, который подзынькивает, будто кошка мурлычит, укладываясь на хозяйской груди.
Я боялась дышать на мечту. Боялась напугать резкими движениями.
Я, еле сдерживая восторг, листала гладкую бумагу с запахом дорогой типографической краски. Через какое-то мгновение я уже не могла мыслить о жизни без этого.
Моя мечта предстала передо мной во всех свои ярких ипостасях.

И знаете что?
Хватило всего два слова, чтоб моя мечта отдалилась, как дорогая длинноногая шлюха. Всего два слова, и я упёрлась головой в тупик.
Просто мойте руки!

А я до сих пор боюсь смывать метки со своего тела. Метки, определяющие территорию владения моей королевы.