Я напоминаю себе старый виниловый проигрыватель. Игла кружится, кружится, кружится, а потом слетает. И я не знаю, кого винить в своей отрешённости. Снова не остаётся ничего, как сваливать всё на себя. Ломать свои плечи и ключицы и медленно уходить. От себя. От тебя. Ото всех вокруг.