Вот уж действительно - о наболевшем.

Сначала боль была терпимой.
Просто назойливая маленькая мелочь, вечно попадающаяся на глаза в самое неподходящее время. Ничего особенного, для такого сильного организма абсолютно безвредно.
Но со временем, боль росла, становясь всё сильнее и сильнее, затмевая собой всё вокруг, оставляя лишь небольшое окно для реальности, в которое всё меньше хотелось смотреть.
Реальность бушевала за этим окном, словно гроза весной. Дожди, стеной нападающие на кирпичную кладку, принося облегчение и одновременно с этим – ужасную боль, ещё хуже той, что не даёт спать по ночам.
От этой боли нельзя скрыться, он всегда будет на хвосте, словно гончая, бессмертная и неподкупная. С ней нельзя договориться, её нельзя оторвать, её нельзя заглушить. От неё нельзя избавиться.
Нельзя.
Однако чтобы преодолеть эту боль, чтобы освободиться, можно стиснуть зубы и сделать шаг туда, где тебя будут рвать на куски. Как оказалось: чтобы преодолеть боль, надо претерпеть ещё большую. Избавление всегда идёт под руку с болью – исключений нет.
Тем более в таком запущенном случае.
Сидя на спинке лавочки в тихом, пустом дворе, где над головой висит серое небо, легко сказать себе: иди.
Вот только идти туда совершенно не хочется.
Можно остаться. Можно забыть о боли, пытаться внушить себе, что её нет, пытаться игнорировать и делать назло, доставляя себе больше и больше этой самой боли, можно…
Можно даже упиваться ею.
Но можно сделать над собой усилие и пройти сквозь неё, можно стать сильной, можно…
Можно победить.

Перед тобой два пути.
Один вперёд, насквозь, напролом, через боль, через слёзы, через потери.
Другой – тоже вперёд. Тоже с болью, только непрекращающейся, вечной, усиливающейся.
Ты знаешь, что эта боль всегда будет с тобой, если пойти по этому пути. Он проще и одновременно сложнее, потому что ты бежишь.
А когда бежишь – может возникнуть желание догнать.
Отворачиваясь, ты пытаешься подумать, просишь время, потому что не можешь решиться. Но делаешь лишь хуже. Не выбирая, ты по умолчанию начинаешь следовать по второму пути, игнорировать, бежать.
Хочется крикнуть: мне всё так надоело! Оставьте меня в покое!
Боли всё равно. Она не слышит криков.
Ты опускаешь голову и пытаешься снова думать.
- Ну?
Молчишь, пытаясь не смотреть.
- Твоё решение.
- Я боюсь.
- Понятное дело, но всё же – от тебя требуется решение.
- А если я не хочу выбирать?
- Пойдёшь, как шла. Ничего не изменится.
- Это больно…
- Зато потом будет легче.
- Это слишком больно…
- Не бывает боли, которую человек не в состоянии вытерпеть. По крайней мере, если он до сих пор жив.
- А если…
- Сомневаешься?
- Боюсь.
- Тогда оставайся.
Это будет твой выбор.
- Но я могу с этим жить? Ведь… хуже не будет…
- А если будет?
- Почему это происходит со мной?.. Почему я?..
Это моя вина? За что?
- Так бывает.
- Я не хочу…
- Отрицанием не поможешь. Твоё решение.
- Я хочу избавиться от боли, но вместо этого делаю лишь хуже!
- Многие ошибаются. Главное – найти в себе силы признать это.
- У меня их нет.
- Тогда бы ты не сомневалась.
Над головой постепенно темнеет, а вокруг клубком сворачивается равнодушие, смешанное с паникой. Проще уйти, бросить всё, не решать, избавить себя от ответственности.
Но, делая шаг, ты чувствуешь, как боль возвращается.
Просто, когда сидишь и ничего не делаешь – она утихает.
Нельзя всю жизнь унимать боль. Надо ставить её на место.
Сдержаться, не раскиснуть, понять, что шанс уходит, что времени осталось… мало.
Начать нервничать, бояться ещё больше, чувствовать тошноту.
Решиться… почти.
Дрожащими пальцами впиться в собственные запястья, представить новую боль, прочувствовать и примерить на себя.
Выдержишь?
Но ни одно подсознание неспособно воспроизвести её полностью.
Удариться в истерику или сдержаться – неважно, что ты сделаешь.
На самом деле ты давно всё решила.
Вот только признаться – это и есть, самое трудное.