Чем ты тупее-глупее, тем прикольней твои стихи; старея, ты в эпопею превращаешь свои грехи, и всё – от скуки, это же очевидно, но когда нашкрябанное тобою прочтут внуки, тебе будет стыдно, а когда критики тебя оплюют, суки, так до слез обидно.
И ты наденешь шляпу, пытаясь сохранить стиль, пытаясь скрыть ляпы размером в сто миль, выплюнешь кляп и – нет, нет, всё равно штиль, короче, если будешь писать, то пиши водевиль.
Затем, когда будет грустно, вспомни Вольтера: «надо возделывать свой сад», так вот, выращивая капусту по его примеру, будь рад. Но если ты все подобные вещи примешь на веру, то тебе устойчиво будет пусто, и все твои цветы первый же ветер сломает с хрустом, напоминая о наличии револьвера.
Но в какой-то момент все твои сады – взойдут, и слова - найдутся; в какой-то момент под твоими руками станет теплей земля.
И вот именно в тот момент по твоим цветам внуки пройдутся, критиков непринужденностью веселя.