Как сказал многоуважаемый Чехов, "если можешь не писать - не пиши", но у меня же шторм, у меня шторм внутри груди, меня рвет морской водой, скоро у меня вместо волос будут водоросли, и в заднице тоже водоросли, я смогу есть кашу без соли, прикинь, как круто и здорово, я буду экономить и мне будет легче жить; впрочем, у меня аллергия на морепродукты, может, потому что у меня в голове не тараканы, а рыбы, и вся их немота - это моё говорение, я отдуваюсь за каждую из них, говоря, говоря, выделываясь, когда я буду умирать, наверное, я буду говорить и говорить, что-нибудь особенно гениальное по случаю собственной смерти, мол, "мы все здесь собрались...", и отблески дьявольского огня горящих кораблей будут плясать у слушателей в глазах,
у меня в позвоночнике - мачты кораблей, в сердце - луна над водой и звездное небо, киты у меня в животе, во рту у меня ракушки и жемчужины, в легких - морские ветра.

Ланс, ты хотела посмотреть на китов - сделай мне сэппуку.

В момент последнего удара сердца флотилия кораблей сломается, шторм поглотит их, можно будет увидеть дно; и самый большой кит будет бить хвостом - сначала о пену морскую, потом о берег.