Когда ты его забудешь, оно взбурлится, оно расплачется.
Может быть, в тебе что-то такое чужое прячется,
что-то в тебе не от мира сего? Дна
не достигая, тону в слове «сегодня»,
потому что завтра никогда не наступит – возможно.
Трудно сказать точно, здесь всё так сложно.

А завтра – завтра горы станут равнинами, море высохнет,
и меня там не будет, зачем темнить, я другим написанный,
что-то во мне не из книги сей, да,
и поэтому я буду всегда.

Но не здесь, пойми меня правильно, мест-то множество,
я не лишний здесь, но выгляжу, как убожество.
А там я прямо как будто попал в самую точку,
в которой и должен был быть, украшая строчку.

Так что уйду по морю, пока не высохло, пока не расплакалось.
Ничего, не грусти обо мне, мне будем общаться знаками,
портя ими листы, рисуя фон волнистый и голубой,
но всё это будет завтра, спи, сегодня не время разлук.
Ведь сегодня и здесь – я дышу тобой, только тобой.

А завтра, прости, наступит время другой истории.
Часы сделают глупый круг, меня позовёт море – и
тем, кто захочет со мной – горе им, горе им!
К чему темнить, в вашей книге не место фантасмагориям.

И я, свою ладонь отрывая от твоих рук, в
другой мир ухожу, который из иных букв.