А там, куда мы уходим – всегда весна.
И небо, и море, и лес, и полно холмов.
Там – дом, который из первого в жизни сна,
тот самый домашний из всех остальных домов.

А там, откуда мы родом – всегда метель,
она заметает любые туда пути.
И пахнет любовью родительская постель,
и пахнет диковиной память в твоей горсти.

И тот, для кого мы мечемся – просто спит.
Поэтому и не ценит твоих трудов.
Но это не повод так мучаться от тоски –
она не растопит вечных холодных льдов.

Но всё же, когда захочешь забыться сном,
запомни дорогу: внутрь, затем наверх.
Там пахнет влюблённостью мира – ну, как весной,
и спящий (тот самый) пойдет и откроет дверь.