кто-то из нас съел слишком много бабочек.
сидел за столом, стучал по столу пальцами, пальцевый барабанщик
это мамы в детстве из нас воспитывают барабанщиков
говорят: постучи по столу, а не то нехорошее сбудется

на обед они отрывают у мотыльков крылышки.
когда вырастешь – научись никому их не отрывать.

почему-то кому-то из нас временами холодно.
вечно бьется пульс, навигатор поиска.
твоё место, в котором тепло для бабочек –
прямо рядом со мной.
и поэтому – не отворачивайся.

закрывая глаза, я чувствую остывающее под лопатками
место откуда растут мотыльковы крылышки
место откуда сквозит замогильным холодом
место куда уходят души замерзших в снегу ландышей
сожженных спичек

за спиной непривычно от внезапно ушедшей тяжести
перемены участи
все мы звери неведомые, невиданные люди-напасти
каждый из нас – карта краплёной масти
самые вкусные в мире пряности
чтобы небу было проще выкладывать нас как козырь
бросать нас на амбразуру
оно вскармливало нас амброзией
растило нас могущественно беспризорными
показывало нам один и тот же сон

это чтобы теперь, когда мы выброшены на стол
дождём барабанящим как по дереву
нам было известно что и почём стоит
в каком ритме в каком месте откроются наши двери

чтобы мы держали ритм держали ритм
чтобы сыгранный нами минорный джем
притягивал козыри как магнитом
как свет притягивает мотыльков из тени

держись меня, не так уж страшно быть за моей спиной
я закрываю глаза и чувствую мертвый холод
это что-то отваливается от лопаток, тёмное, вороное
и падает прямо в твои ладони, беспомощные и голые