Говорят, что разговоры с собой - один из первых признаков надвигающейся шизофрении. Видимо, в моем случае она прогрессирует, ибо который день подряд я с упорством, достойным лучшего применения заполняю пустоту электронного клочка бумажки мелкими буквами и отсылаю его. Почти в никуда. Это понемногу входит в привычку, и вот уже окошко icq становится отражением моего сознания, моим alter ego, моей тенью, питающейся обрывками слов, мыслей, чувств, осколками желаний... Alter ego растет день ото дня и понемногу уже перерастает меня саму. И я теряю ощущение реальности, живу за пикселями ЖК-монитора, растворяясь где-то в сетевом пространстве, как будто сама понемногу становлюсь цифровым кодом. И уже неясно - где же я настоящая: здесь, где холодные пальцы касаются клавиш, или там, где теряются, смешиваясь с другими кодами, сочетания букв, рождающиеся под неумолимо четким  мерцанием курсора.
Это повторится снова и снова, и следующей ночью я опять встречусь с тем, что считаю собой настоящей, где-то на соприкосновении рук и пластиковой поверхности старенькой горбатой клавиатуры....
Матрица?