[598x398]
В колонках играет - АукцЫон
Настроение сейчас - РАЗМАШИСТОЕ

Ааааа! Перекатитело! Перекатиполе!
Попытки Одной Субстанции сделаться реальной, ну, или нереальной – зависит от того, что она есть в действительности, - а от этого выпендриться и сделаться наоборот. Да, и нам туда же, и нам бюстом Аристотеля всё под тот же глаз, под которым ещё совсем свеж и умыт сидит Коперник. А, собственно, какого хрена? Поля, поля, тела, тела, во что я верю, а во что – нет, - добрый Моруа.. и только голые, мать их, факты.
Вскричите «бред!», - да, да, - и это так, или, быть может, нет.
Кто теперь будет искать седьмое время года? ..
Простите.. простите меня..
Только разобраться бы, зачем мы ТАК? Остановите и скажите, что вопрос «зачем?» - никчёмен по природе своей. А мне по хуй.
Ты сидишь на полу балкона – ты мерзка. И он тоже мерзок. И я. И это не от кубиков таурепама такое омерзение к происходящему. От всеобщего похуизма это.
Да, это точно: нам, в конце концов, самолёты водить, собирать урожай, водить туристов по джунглям, - а нам на всё по хуй!.. Нет, скажешь? Не скажешь..
Сообщество Мудил.
Смотрю на картинку, - облезлое существование, надо подводить итоги хоть чему-нибудь, - а мы себя подводим. Грёбаные подводники. Когда-нибудь стухнет, - стухнет, слышишь, - эта подводная маска; и ничего не останется, кроме как проглотить пустые баллоны и взорваться, - разлететься на ещё более мелких червяков и впиваться в потонувшие корабли – новых-то строить не умеем! Где же нам: ведь всё по хуй!
На аукционе распродадим все клятвы, а какие не захотят купить – пинцетом запихаем за шиворот.

Осень валяется.. Утки лопают хлеб и ныряют за своими отваливающимися перьями. Когда-нибудь небо уже не сможет зарыдать; а аллергия на траву станет настолько сильной, что весь мир задохнётся, и на органических останках вырастет новый мир, который, может, и не будет плескаться в водохранилищах-кладбищах,- но придумает какое-нибудь другое веселье. А там уже и зелье подоспеет..

Когда-нибудь я послушаю эту песню вместе с Моим Временем Года..

Сколько можно беситься в этой пустоте? Травяные Нытики, - отцепить вагоны, свистать всех наверх, карамба!.. спокойствие, только спокойствие – ещё только немного банок варенья..
«-И что, даже ни одной капельки?
- Неа, - ни одной капельки..»

Ещё пара сотен километров - и мы придём к нашим Воспоминаниям и спляшем канкан на их перерезанных горлах.. Не дойдём, - они сами ввалятся и перережут нам глотки.
Чёрное Пальто и Мост Ни через Что.
Здравствуй. Вот мы и тут, - там, где светло.