В 13:00 по местному времени трамвай с номером "20" проезжал мимо одной улицы, поперёк которой стояла развороченная в аварии волга. Метров на десять вокруг по земле была разбросана крошка из битого стекла и кусочков аллюминия. Трупов не было видно - их уже увезли, но даже невооружённым глазом было заметно, что один из пассажиров вылетел на улицу через лобовое стекло, а второй головой вмял руль в приборную панель. Я много раз пытался представить себе, о чём думают люди в последние секунды своей жизни. Пришёл к выводу, что, зажмурив глаза и скорчив лицо в гримасе ужаса, они вспоминают о вещах, которые не успели сделать, попробовать, испытать, для которых так и не нашли времени. Отсюда вывод, что смерть есть извращённая форма ностальгии, а жизнь - почва на неё. Если ты хотел прыгнуть с парашютом и вмазаться героином - нехер было сидеть на лавочке и пить балтику, откладывая всё на завтра. Если ты хотел устроить групповуху, то надо было отодрать свою жопу от дивана и пройтись в ближайший бордель за девочками, потому что каждый день жизни для каждого из нас может на самом деле оказаться последним. Многие, в некоторой степени и я, живут предвкушениями грядущего, которое в один солнечный весенний день может оборвать ёбаная белая волга.
